Lagartixas mortas

Paradas estão,

Paradas estão as lagartixas em frente ao meu portão.

Estão mortas, todas mortas, assim como esse silêncio morto que ecoa em meu coração.

Há uma rachadura no pavimento do lado de seus corpos miúdos,  mas nem se compara ao tamanho da rachadura que se estende da minha mão esquerda até o meu peito.

Dela vaza palavras e mais palavras que escorrem,

                                                                                 Pingam,

                                                                                 Pingam sem parar no chão.

Ás vezes eu recolho algumas, mas na maior parte do tempo apenas observo com olhos vazios e perdidos para aquele emaranhado de infinito.